Chuva de Jasmim

Rasgam as entranhas do meu corpo palestiniano frases e palavras em português, um idioma que ainda vou aprendendo.

Resisto com toda a força, só algumas conseguem escapar.

Aperto os lábios diante da impossibilidade de falar do meu corpo que não é, do seu lugar que é nunca.

Não digo a nenhuma alma que não distingo o «cá» do «lá».

Nem que as línguas e os desejos acontecem em mim em simultâneo.

Não consigo, não consigo, não consigo soletrar o nome árabe de quem morreu ontem em Gaza, nem no dia seguinte.

Fecho a boca perante o caminho da história da minha família que foi expulsa da sua terra após a catástrofe palestiniana Nakba, em 1948.

Coloco a mão à frente da minha voz para evitar um erro de português, enquanto conto uma piada ou até um sonho de liberdade, mesmo se toda a liberdade.

Não declamo nada.

Aguento um golpe atrás de outro de um verso que me quis abandonar.

Mantenho o silêncio.

«Este será o primeiro livro palestiniano da poesia portuguesa.

Ou vice-versa? Shahd Wadi fez de Portugal a sua morada — até que ir para casa seja possível.

Enquanto a Palestina estiver ocupada, o mundo é a Palestina.»
ALEXANDRA LUCAS COELHO